Буквы

это каждый день когда ты не пишешь
в голове своей ты все равно слышишь
как с сухим каким-то шорохом буквы
осыпаются в отвалы как будто
в те отвалы где пустая порода
где ни старого ни нового года
где давно уже закончилось время
где сиротки междометия дремлют
где луной над ними круг циферблата
а под ним лишь обниматься и плакать
это буквы улетевшие с круга
по две, по три поприжались друг к другу
плачут греются и ждут: мир качнется
ты придешь - и время снова начнется