О жизни

хочется какой-то чужой жизни:
уютного дома в уютном городе,
уток в каналах, одетых по росту детей,
сытых и на учебу хватает.
может быть, она не умерла бы тогда?
зачем бы ей было умирать, она бы тогда справилась.
почему что ни день у меня - то борьба и победа,
а не просто встал-позавтракал-пожил-спать?
почему столько вопросов имманентно безответных?
и зачем я знаю такие слова?
может быть, это я гуляю по берегу моря,
в белых штанах, конечно,
как завещал великий комбинатор,
в белых штанах и голубой рубашке,
прохожу мимо себя, радуя глаз?
может быть, это я за рулем того джипа,
что выезжает из ворот, и сын закрывает ворота
и запрыгивает в кузов?
нет, это не я.
мой сын рос голодным,
а белые штаны я один раз купил в секонд-хэнде,
сидели не очень.
я завидую им, не зная, какие у них были беды
и что им грозило.
я знаю только про себя.
только про себя.
она умерла.
как я-то выжил?
нет, никаких катастроф,
просто затянувшаяся безнадега,
просто вопросы без ответов,
просто вселенная в одиночку
и непредсказуемый мир,
почему-то непредсказуемый
только в плохом смысле этого слова.
я вру. дорогой мир, дорогая вселенная,
извините, такой вот сегодня заладился день,
прах и пепел висят над европой,
прах и пепел висят надо мной,
и опять начинать всё сначала,
надо опять начинать всё с начала,
потому что вопросы не имеют ответов,
а конец только один.
а до того - всё начало, начало, начало...
кто со мной?